Sonia Huentemil Quezada (Carahue, 1972) es escritora, artesana textil y dirigente social.
Desde temprana edad ha participado en diversas instancias artístico culturales: Los Amigos de la Biblioteca Alejandro Holzaphel de Carahue, la Agrupación Cultural La Bodega, la Agrupación Cultural We Kuruf, el Movimiento Artístico Cultural MAC Carahue y, actualmente, en la Agrupación Cultural De Loma a Loma. También formó parte del movimiento “Poetas de la Lluvia” en la Araucanía.
Tiene 3 poemarios inéditos: Juanita de Dios, Los Caminos que no conducen a Roma, versión disco y Garabatos Poéticos. Y la obra dramática: La Muerte de un Don Nadie, también inédita.
Ha sido incluida en la antología Los Cantos del Caburgua (Trece burbujas líricas de Pucón-Chile), 2019, del escritor y compilador peruano José Vargas R.
Selección de poemas
EL CRÍTICO
Tomaba los poemas como frutas
para clasificarlos
de primera y de segunda,
con el descarte armaba libritos,
chapitas y llaveros con versos insignes.
Cargado de posters del poeta estrella
salía por las calles con voz de feriante:
¡Sacar a mil, sacar a mil
los versos con las tres b:
Buenos, bonitos y baratos!
¡A luka y a mil los versos de antología!
Sentado en un sillón de cuero,
su trabajo era leer poesía
como escogiendo paltas
en calzoncillos en verano
y poncho en el invierno,
pasaba los días.
Volaban las hojas del calendario
con una pipa de yerba
y el don académico de la palabra:
Los de primera a la izquierda
Los de segunda a la derecha.
Escribió alguna vez
cerros de verborrea disoluta
para quemarlos y calentar su ego
hasta leer los poemas de otros
y fue ahí cuando al calor de las palabras
calentó sus pobres huesos.
NO HAY VIENTO NI PARA ENCUMBRAR COMETAS NI PARA ENCANILAR EL FUEGO
¡Tiemblo al escribir!
No está la razón
No está el baluarte
Ni el honor ni la pasión ni la fe.
¡Tiemblo al escribir!
El sagrado borrador
Vuelve a estar en blanco.
El ventarrón de la memoria
Tira las hojas a un lugar que se pierde en el tiempo.
¡Tiemblo!
No tengo el talismán de Teillier
Ni la estampita de Bukowski para encomendarme.
Ni la rabia ni el odio ni el amor
Ni las hojas en blanco ni el lápiz
Ni la media hora para “inspirarme”
¡Tiemblo al escribir!
La Gallina Lárica no come cerezas
Ni se columpia en un misterioso vaivén
Ni empina el codo en la cantina
Ni se pierde en la noche
Ni camina en cuatro pies.
A la Gallina Lárica le apuntaron con el dedo
Y le gritaron: ¡Escribe! Y escribió sonetos.
Sabe que es un ave que no vuela
Y se arroja del altillo del gallinero.
ÚLTIMA HORA
Un centenar de caracoles
con sus vergas al sol,
después de un aguacero inesperado,
salieron de protesta:
¡No se puede con el clima,
el calentamiento global
y los jardineros municipales
cumplidores del buen trabajo!
¡Cortan sin previo aviso los alimentos
y arrasan con las casas!
Todos murieron acribillados,
pisoteados tortuosamente
por peatones descuidados.
El pueblo no carga con la culpa
de sus muertes trágicas,
argumenta:
La vereda es pública.
Nadie informó por triplicado
con copia a cada autoridad
en sus distintos estamentos
(para un resguardo policial).
Protesta, por lo demás,
sin valor, sin peso,
que sólo a los muertos interesa.
Hoy, sus cuerpos yacen al sol
sin que nadie los reclame,
para darle una cristiana sepultura.
Un testigo anónimo opina:
No hay derecho.
La justicia es ciega e inhumana
para entes de otra especie,
como las muertas, por ejemplo,
que con crueldad máxima y absurda
cargan con sus vidas babosas y rastreras.
¡Ni hablar de las moscas!
PECES EN EL CIELO
Claudio, el calvo, deshoja girasoles
como margaritas
porque dicen que lo quiero
aunque sus ojos verde humo
no vean paisajes en las nubes
ni cuenten las estrellas
ni les ponga nombre
porque él ve peces,
peces voladores.
Su pequeña sonrisa
sabe que hablo con los muertos,
de mucho antes,
por eso puso la luna en su cabeza
y deja manchas en el mantel
y huellas de barro,
para que encuentre el camino a su casa
(que es también mi casa)
y regrese al mundo de los vivos.
Claudio, el calvo, dice
no saber de poesía ni de silencios,
por eso habla de “Stairway to Heaven”
AC/DC, Nirvana,
Silvio, Violeta...
Negra, tararea, “I Was Made for Lovin' You"
mientras piensa en la mar,
en Pirucha, y la mejor carnada.
DEL BIEN AMADO
Extraña mujer de ojos grandes:
Dame la llave de tus pensamientos,
que de tu corazón tengo la copia
que consiguió el cerrajero,
las cargo como si fuesen mías.
Escribí mi nombre en él y lo até al mío
con esa cuerda invisible que hilaste con esmero,
y cuando me voy lejos
para sentir mi corazón
me haces volar libre como las palomas
y volver por mis migajas.
Extraña mujer de ojos grandes:
Dame las llaves de tus pensamientos,
de tus largos silencios,
quiero perderme en los caminos que armas y desarmas,
volar en tus sueños,
y escribir mi nombre en un doblez de tu memoria,
ese bosque inmenso en que me pierdo.
MI PIE IZQUIERDO
Mi pie izquierdo se apresura
a ser el primero en bajar de la cama
visionario
no teme a las piedras
que hacen trastabillar
ni a los gatos negros
ni la mierda de perro.
Compañero recio
no desmaya
en las juergas,
bastión insurgente de Baco.
Vector innato de la gravedad terrestre
pone ancla
al vaivén de los astros que giran.
El amor
precede al triángulo,
ángulo perfecto de la victoria
y a los dedos abiertos al placer
elástico
flexible
conciso se levanta.
POLÍTICA Y FE
Odio
La silla coja,
La puerta que rechina,
La gotera,
Las babosas, las moscas y las ratas.
Odio las soluciones parches:
La chapita de la mesa,
Los neumáticos en el techo,
Las casitas de zinc v.
Todos los santos días
Me canto las verdades frente al espejo:
Mujer más bruta no puede haber
Cómo no saber cuánto es 2 más 2
Cómo no comprender la diferencia
Entre ángulos obtusos y adyacentes .
Burra y más burra:
Por qué te casaste con un burócrata
De pasado comunista
Y no un burgués de tomo y lomo.
Has perdido la mitad de tu vida
Y has regalado la otra.
¡Por Dios y la Virgen Santísima
Pareces disco rayado frente al espejo
Con tu odio y tu cara de moai!
¡Oh, mujer, qué manera de hinchar las pelotas,
Déjate de escribir sandeces
Y hablar pelotudeses
Y únete al sistema.
La política no es complicada:
Es fácil tatuarse una sonrisa,
Repartir besos de Judas
Y bailar con odaliscas.
EL LARGO, TEDIOSO Y CENTELLANTE CAMINO AL INFIERNO
Miren:
Ahí va
La triste
La humilde
La infeliz
La “pobrecita”
Con la vista baja
La de las manos sarmentosas
La de los dolores
La de las yagas
La “víctima”
Ella y su sangre a borbotones
Una gota por aquí
Un coágulo por allá…
Podría pintar naturalezas muertas
Podría hacer un acuario con sus lágrimas.
¡Qué deprimente espectáculo!
OASIS
Venga a perderse
a mi oasis
cuando quiera.
Por el camino izquierdo
la verada izquierda,
sin perderse
entre los pinos
entre los eucaliptos,
por la izquierda
siempre por la izquierda.
Podrá ver a la distancia
las arenas
terracota y melocotón
plagadas de escorpiones...
luego, Vista Hermosa
a la izquierda de la tumba
de los caídos,
mártires
que regaron con su sangre
este vergel.
BLANCO
Madre, la tarde fue perfecta,
se podía ver a Dios
bajar las cortinas de la noche.
Me puse vestido
y en la mesa el mantel blanco
que bordé en Richelieu.
con Hechos 2 del 1 al 4
Todo está bien
nada me duele.
Él besó mi frente y se fue.
El niño duerme.
Todo está en silencio,
solo el reloj
marca el paso del tiempo.
Puedes venir a verme,
revisar el closet,
mirar bajo la cama,
no hay demonios escondidos.
Mis pensamientos son blancos
y en mis sueños
un rayo de luz
me eleva al cielo en cuerpo y alma.
¿Puedo dormir como niña buena?
NEGRO
Padre, el werken de la noche
me trajo la soga del anchimmallén,
es el perro negro que deambula solitario
por tu infancia y me mueve la cola.
En los pewmas me lleva a la vertiente
donde está el lawen
que escondieron para mí.
Bebo y un tropel de caballos negros
galopa por mis venas
traen en sus crines los espíritus guardianes.
Se agudizan mis sentidos, no tengo edad.
Puedo verme en los espejos de las aguas,
en la luna,
caminar por los senderos del silencio
y las sombras,
trepar los cascabeles del canelo a saludar al sol.
Padre, en mis ojos está el portal
que sube hasta mis ancestros
y baja el lazo que ata y desata los vientos.
Tengo la cuerda con los nudos del tiempo.
Puedo ver al wekufe en su diestra y siniestra.
Tengo la fusta que castiga al kalku.
Padre, en los pewmas
puedo ver el filew dibujado en tu mano
y en los otros el futuro que aún no está escrito.
…Mañana llueve.
LA ODIOSA COMPARACIÓN
Veo a Tom Jones,
miro a mi padre.
Veo a Billy Joel,
miro a mi padre.
Veo a David Gilmour,
miro a mi padre.
Veo a Morrisey,
miro a mi padre...
Así es el monocorde sonido de la pifilka.
Veo a Clint Easwood,
miro a mi padre.
Veo a Sean Connery,
miro a mi padre.
Veo a Robert de Niro,
miro a mi padre.
Veo a Al Pacino,
veo a mi padre...
El blanco y negro del ñimin en el witral.
MI ARTE
Con las letras hago cordones y condones
para atarme los zapatos y hacer globitos.
Más sencillo aún:
con la "a" hago fuego y ceniza
para espantar la niebla;
con la "o" un rosario y un cristo de cabezas
atado de un juanete;
las consonantes las olvido en los escombros;
las otras vocales las meto al W.C.
...tiro la cadena.
Me siento a contemplar la luna
dejo que los gatos maúllen
dejo que los perros ladren.
LA FOTOGRAFÍA
La fotografía,
un acierto gráfico
del fugaz momento:
A la izquierda el pintor
que de naturalezas muertas
e hiperrealismo
ganó fama en su propuesta abstracta.
A la derecha el poeta amigo,
con una mano alza una copa
y con la otra abraza
a la poeta amiga sentada entre los dos.
Más allá de la imagen
de lo que se diga y se escriba
están los colores, los matices del tiempo…
Porque perdida en la escena,
cayéndose del foco, está ella
(o el perfil o su reflejo)
en la minúscula ventana
del fondo:
el cuadro,
la escena inmortal
de esa noche.