Rocío Figueroa (1982). Licenciada en Artes por la Universidad de Playa Ancha de Valparaíso. El año 2008 participa en el taller de poesía de La Sebastiana. El año 2013 publica el libro Metro cuadrado. Dentro de sus áreas de trabajo e interés destacan la pintura, dibujo, tejido y actualmente la pedagogía. Los siguientes textos forman parte del libro inédito Cuaderno de reclamos.
Las funciones de las cosas
ensayan múltiples sonidos
Una cosa puede cambiar de lugar
para ser otra o para ser la misma
Lo que tal vez entrega
el real sentido a lo pasajero
Los detalles de las cosas
en cambio
son dimensiones abstractas
Un detalle es un relato en código
es un fragmento visual
es un poema que pasa
de persona a persona
Son historias:
cómo se conocieron tus padres
por qué te pusieron ese nombre
o el número de parejas que has tenido
Cuando una cosa toma el lugar de otra
las historias se agrandan o se superponen
no se intercambian ni desaparecen
---o---
Al caballero que colecciona juguetes
lo veo desde la ventana de la micro
por tres segundos al día
por la mañana o por la tarde
Soy menos real que una muñeca
que le habla
Soy un poco el flamear
de las banderitas sobre su techo
según el estado del clima
No soy el apego incomprensible
a los desechos de su vecindario
Pero seguramente ambos somos
una invisibilidad tan obvia
como esos grandes trozos de plumavit
que guardan algo caro
---o---
Un envase de Klenzo
en el mesón de la cocina
junto al lavaplatos
medio vacío medio arrugado
es medio bello
Pero no en el momento exacto
Justo en la mitad del día
el sol arriba con una carita feliz
que llevarle a mamá
No nunca así
Un envase de Klenzo
vacío lo vi bello
en el instante en que
no oí el silencio
de la casa deshabitada
Cuando no olí la última sopa
de la despensa quemándose
Cuando no me di cuenta que
solo era una mala fotografía
En otras condiciones
compraría un nuevo detergente
---o---
Algo mira ese niño
a través de la ventana de la micro
mientras suena una cumbia triste
por los parlantes de su radio portátil
De un momento a otro
el interior de la micro ya no es
el interior de la micro
Es el interior de la blusa
de la niña que le gusta
Es una mirada por sobre sus hombros
que lo deja clavado en su pequeñez
Mientras escucho esa cumbia triste
una mirada por sobre mis hombros
me dejó clavada al piso de mi infancia
Las cumbias eran tristes
y las tortas medio amargas
---o---
A la forma de un holograma
una alucinación
o partes de un sueño
no puedo asimilar esta casa
No es mía ni yo le pertenezco
pero me toca mudarla
como si la hubiese parido
Hasta ahora
la he habitado como intrusa
como espectadora distraída
de una película compleja
o sin subtítulos
La visita que nunca se fue o
la estudiante que se equivocó de sala
Habito al modo de los objetos
que divagan entre
lo que serían
lo que realmente fueron
y lo que no pudieron ser
Habito y no habito:
soy el desodorante ambiental
con nueva fórmula
que disimula antiguos malos olores
soy la virutilla que abrasa pisadas ajenas
el repuesto barato que dura poco
la pintura anti humedad
soy el color que hace ver
los espacios menos vacíos
un suplemento transitorio
una anécdota aparte
o un bueno ya
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